XLIII: (en vispera de muerte)

el destructor de almas
la belleza hoy abarca
el muerto que anda.
a su gente la amenaza

los huesos que hoy tronas.
hablan de su caminar.
a la damas se asoman.
por el cuchillo que comienza a cortar...

esperanzas no existen.
tampoco el amar.
su cuerpo perece.
de su mano. sin parar.

veo el fúnebre crespón.
que oscila en sus espaldas.
veo y muerto que camina.
el recolector de almas.

ella muere y es tan bella.
solo quiero hoy salvarla.
pero pienso en un instante.
que del dolor hoy escapa.

a su espalda esta su pueblo.
por la guerra devastado.
yo le miro y me condeno.
a vivir. del recuerdo esclavo.

tanto muerto. que a quedado.
por cobardes decisiones.
con botones detonados.
hoy los pueblos desbastados.

ella vive. con fortuna.
del poder de aquel maldito.
ella llora. en alma rota.
solo quiere un descanso.
de ese cruel castigo.

muerte aclama. con su daga.
muerte pide en devoción.
hoy la muerte le acompaña.
con su fúnebre crespón.

[elioth demian]